"Buona notte, amore mio."
Azi dimineata am aflat ca s-a stins din viata Lucio Dalla. Am crescut cu Dalla, am crescut cu Caruso. Si nu mai e. Nici el, nici... Unde naiba mergeti toti?
Nu mai e nimic asa cum era acum cativa ani. Decorul e acelasi, actorii sunt tot mai putini, tot mai mici, tot mai impovarati. Am numarat duminica. Nu mai inteleg nimic. Eram sapte cu totii. Eram sapte si eram magnifici. Acum suntem patru. Daca am putea functiona cu procentaje, nu cred ca suntem nici macar patru, fiecare dintre noi e ciuntit. Si ai crede ca daca timpul trece, procentele se reintregesc. Ai crede ca te refaci, ca iti ajunge sa stii ca ai in tine ceva din cei ce nu mai sunt, ca e suficient ca sa iti creasca aripile la loc. Mare minciuna. Mare, mare prosteala. Nu e asa, sa nu ii ascultati. Nu exista ceara care sa lipeasca penele la loc.
Nu-mi pot pune gandurile in ordine suficienta ca sa pot fi coerenta. Nu imi pot aduna toate bucatile de amintiri ca sa pot zugravi un tablou complet. Dar, cumva, in mine, toate au sens si toate sunt acolo unde trebuie sa fie. In mine e bine si e cald si e liniste. In mine au cu totii loc.
"Buona morte, amaro mio".
Azi dimineata am aflat ca s-a stins din viata Lucio Dalla. Am crescut cu Dalla, am crescut cu Caruso. Si nu mai e. Nici el, nici... Unde naiba mergeti toti?
Nu mai e nimic asa cum era acum cativa ani. Decorul e acelasi, actorii sunt tot mai putini, tot mai mici, tot mai impovarati. Am numarat duminica. Nu mai inteleg nimic. Eram sapte cu totii. Eram sapte si eram magnifici. Acum suntem patru. Daca am putea functiona cu procentaje, nu cred ca suntem nici macar patru, fiecare dintre noi e ciuntit. Si ai crede ca daca timpul trece, procentele se reintregesc. Ai crede ca te refaci, ca iti ajunge sa stii ca ai in tine ceva din cei ce nu mai sunt, ca e suficient ca sa iti creasca aripile la loc. Mare minciuna. Mare, mare prosteala. Nu e asa, sa nu ii ascultati. Nu exista ceara care sa lipeasca penele la loc.
Nu-mi pot pune gandurile in ordine suficienta ca sa pot fi coerenta. Nu imi pot aduna toate bucatile de amintiri ca sa pot zugravi un tablou complet. Dar, cumva, in mine, toate au sens si toate sunt acolo unde trebuie sa fie. In mine e bine si e cald si e liniste. In mine au cu totii loc.
"Buona morte, amaro mio".
